Une histoire par semaine…

Ah tiens, Google me dit que c’est la fête de la femme aujourd’hui. Font chier avec ces fêtes commerciales, on a eu la Saint Valentin il y a même pas un mois. Bon, je passerai vite fait au fleuriste lui prendre une rose rouge, j’en aurai pour 4-5 euros, ça ira bien. Ah justement, il y a un autre gars qui râle dessus sur Facebook. Qu’est-ce qu’il raconte ? Que c’est pas la fête des femmes, mais la journée des femmes. Mouais, et alors, ça change quoi ? Woaw, il parle de 25% de différence de salaire ! Attend, je gagne 2500 par mois, ça fait qu’une femme à mon poste toucherait 500 euros de moins. Oh putain, je risque de faire un peu cheap avec ma petite rose.

Qu’est-ce qu’il raconte d’autre ? Qu’en vrai c’est la « journée internationale de lutte pour les droits des femmes », et que ça a été mis en place pour dénoncer les inégalités entre hommes et femmes. Bon, ben je tiendrai bien la porte aux dames au bureau aujourd’hui, rien de tel qu’un peu de galanterie pour montrer que je suis concerné. Eh, ça a pas l’air de lui plaire au gars. Quoi ?! « La galanterie n’est qu’une autre forme d’inégalité entre hommes et femmes. Il n’y a aucune raison de tenir davantage la porte aux dames qu’aux hommes, ces dames sont tout autant capables de le faire. Tout ça relève de la politesse élémentaire et n’a rien à voir avec le sexe de la personne. » Mais il commence à me saouler ce con, les petits cadeaux, ça va pas, la galanterie, ça va pas, qu’est-ce qu’il veut à la fin ? Que je dénonce tout ça ? Mais bien sûr, pour qu’on me prenne pour une de ces suffragettes hystériques. Allez, ça commence à bien faire, je reste sur mon idée de rose, ce sera déjà pas mal.

J’espère qu’elle sera contente quand même !

Date d’écriture: 2018

Une vie… Deux cent cinquante millions de pas. Deux milliards et demi de battements de cœur. Soixante mille repas. Deux cent mille heures de sommeil.

Et une infinité d’expériences qu’aucune statistique ne capturera jamais.

Date d’écriture: 2015

– Tu plaisantes ? Comment peux-tu assimiler la science à une croyance ? La science est le triomphe de la raison. C’est l’exact opposé de la croyance ! »

– Je ne sais pas… tu as déjà vu de l’électricité ? des électrons ? »

– A chaque fois que j’allume la lumière ou que je regarde dehors pendant un gros orage. »

– Ah non. Ce que tu as vu, c’est que quand tu pousses l’interrupteur, la lumière s’allume. Que pendant l’orage, un éclair illumine parfois l’horizon. Et on t’a expliqué que c’était l’électricité qui provoquait ces phénomènes. Mais tu n’as pas vu l’électricité elle-même, juste des phénomènes dont on croit qu’elle est responsable. »

– Et pourtant, mille expériences ont prouvé que tout marchait comme on me l’a expliqué. CQFD. »

– Hhmmm… toujours pas, désolé. La science ne peut pas prouver que quelque chose est vrai. Tout ce qu’on fait, c’est émettre et rejeter des théories. Je pense que l’éclair apparaît grâce à une bonne grosse décharge électrique. Tant que ça colle avec tout ce que j’ai pu observer, je peux raisonnablement y croire. Et si un jour une expérience montre le contraire, en plus de devenir célèbre, j’aurais prouvé que c’est faux. Mais jamais, jamais, je ne pourrais prouver que c’est vrai. »

– D’accord, je vois que la physique n’est pas une science assez dure pour toi. Alors, et les mathématiques ? Tous ces théorèmes, Pythagore, Thalès, Fermat ? Ne sont-ils pas prouvés ? »

– Oui, bien sûr. En partant d’axiomes de base. Thalès part du principe que deux droites parallèles ne se croisent jamais. Comment tu prouves ça ? Impossible. C’est un axiome de base. Par définition, on ne peut pas le prouver. »

– Il faut bien partir de quelque part ! »

– Bien d’accord. Simplement, les théorèmes mathématiques eux-mêmes ne sont pas prouvés dans l’absolu. Ils sont prouvés à partir du moment où on accepte certaines choses comme vraies. Si je veux appliquer la géométrie Euclidienne au monde réel, il faut d’abord que j’accepte de croire que dans la réalité, deux droites parallèles ne se croisent jamais. »

– Et… tu ne le crois pas ?! »

– Si, justement. Je le crois. C’est raisonnable, parce que je n’ai jamais vu deux droites parallèles se croiser. Quoi que… à bien y réfléchir, je ne crois pas avoir jamais vu de droite dans notre réalité. »

– Tu n’as jamais tracé de ligne à la règle ? »

– Ah ! Ça ressemble à s’y méprendre à une droite, n’est-ce pas ? Et pourtant… regarde de plus près, avec une loupe assez puissante, et tu verras des imperfections dans le tracé. Sans compter que la droite, en tant qu’objet mathématique, n’a aucune épaisseur. Je n’ai jamais rien tracé qui n’ait aucune épaisseur. Et elle a aussi une longueur infinie. Non, ce trait n’est décidément pas une droite. »

– Alors quoi, pour toi, la science n’est qu’une croyance ? Mais tu te rends compte, si les gens pensaient que les fondements-mêmes de la science reposent sur la foi… ils perdraient complètement confiance en nos résultats ! On ne peut pas laisser faire ça ! »

– Pourquoi pas ? S’ils pensent que la science a tort, parfait. Qu’ils le prouvent et ils feront progresser nos connaissances. Et d’ici là, toutes ces belles théories resteront valides, à défaut d’être certaines. Je suis tout à fait disposé à vivre avec un doute raisonnable sur mes résultats. Et toi ? »

Date d’écriture: 2017
L’approche scientifique encourage à douter de tout, à tout remettre en question.
En aucun cas à suivre aveuglément de grandes certitudes.
On l’oublie trop souvent ces temps-ci.

Je m’assois. Dehors, une voiture klaxonne. J’entends vaguement quelques cris, étouffés par le double vitrage. Sur la table, une auréole de café indique l’endroit où une tasse a jadis débordé. Qui la buvait? Combien de temps pour lui? Les taches sont anciennes, presque incrustées sur le revêtement de la table. Il doit être… non, ne pas y penser. Pas maintenant.

Je regarde le mur. Une affiche vante les mérites d’une bonne hygiène de vie. Dents blanches et grand sourire. Ne passez pas par la case maladie et vivez centenaire. Putain, je l’ai suivi, votre manuel. Je ferme les yeux. Passe à autre chose. Vide… ne pas penser. Juste le néant. Tout se rapporte à ça, en fin de compte.

Tic, tac, tic, tac. Le discret défilement de ma trotteuse me ramène à la réalité. Je perds mon temps, coincé dans cette salle d’attente. Impersonnelle, aseptisée. L’odeur chimique agresse mes sens. Que me dira blouse blanche? J’ai peur, tout à coup. Pas de mourir, non. De ne pas vivre.

Combien de tics encore? Au fond, je ne veux pas savoir. La secrétaire se lève en me voyant sortir. Monsieur, attendez, vos résultats, vous ne pouvez pas… Je note son subtil parfum. Lilas et jasmin. Oasis olfactive dans ces senteurs de chloroforme.

Je ne peux pas sortir? Bien sûr que je peux. Au fait, êtes-vous libre ce soir? J’aimerais beaucoup partager quelques instants avec vous.

Date d’écriture: 2015

2018      Ô orthographe, mise à bas de ton piédestal ! Contre quelles nouvelles attaques tes défenseurs·euses devront-ils·elles encore lutter ? Cette écriture qui prétend aujourd’hui te remplacer, au nom d’une soi-disant évolution de la société, est, n’hésitons pas à le dire, une hérésie. La langue de Molière ne saurait se voir ainsi défigurée, lacérée par les assauts féroces d’une culture populaire et égalitaire. Nous, garant·e·s de ta forme la plus pure, ne tolérerons pas un tel affront ! Le masculin·féminin l’emportera toujours, ne vous en déplaise !

1673      O reforme impie, qui pretend avaliser les infames manieres des jgnorants et des simples femmes ! Nous autres hommes de lettres ne sçaurions approuver une telle phantaisie, une mise a disposition de l’art noble de l’escriture pour la plebe qui grouille a nos pieds. Nostre escriture est pure et limpide ; nous nous reclamons de ce que certains nomment quelque peu hastivement l’ancienne orthographe, et que nous nommons simplement l’Orthographe. Puisse-t-elle conserver son inalterable aesthetique pour les siecles a venir !

Date d’écriture: 2018
Toute forme d’ironie face au péril mortel que représente
l’écriture inclusive est parfaitement assumée.

Ils étaient des milliers d’hommes, des milliers d’escadres, des milliers de corps d’infanterie, des milliers d’armées, tous à s’affronter dans une espèce de furie sanguinaire. Le sang coulait, le vent hurlait, le soleil se voilait la face de dégoût à la vue de ce carnage. Jamais on n’a plus mal évalué la valeur d’une vie humaine qu’au cours de cette guerre.

Certains diront que les maîtres ont commencé, en traitant les autres races en esclaves, et non en égaux. Et c’est vrai, ils les ont réduits en esclavage… mais dans une telle boucherie, que signifie le mot « esclave » ? Des enfants se sont rués au combat avec des lance-pierres ou des couteaux de cuisine, pris dans la maison de leurs maîtres. Des filles de bonne famille se sont munies d’arcs et d’arbalètes, souillant leurs belles robes du sang des enfants. Les sages, habituellement si pacifiques, ont pris leurs grimoires pour déchaîner la foudre sur le champ de bataille, tuant indifféremment alliés et ennemis.

Et les Seigneurs, voyant la Reine-Esclave au milieu de la tourmente, se sont rués dans le maelstrom en riant du tonnerre.

C’était un jeu d’échecs géant, avec un Roi pour les maîtres et une Reine pour les esclaves. Tous les autres étaient sacrifiables, et sacrifiés sans la moindre hésitation.

Les tours des maîtres vomissaient des nuées de flèches ardentes sur les pions esclaves, les fiers cavaliers sanguinaires taillaient des coupes sombres dans la masse des fous venus pour la curée.

Personne ne reculait. On tenait la position en mourant, ou on avançait en tuant. Pas de place pour les faibles, pas de pitié dans le cœur des bouchers.

Les fleuves se teintaient de rouge sans que nul n’y prenne gare, et la Terre se révulsait de cet outrage, se déchirait parfois pour séparer les deux meutes bestiales. Mais elle-même n’était pas de taille. Pas une fissure ne pouvait les séparer, aussi large fut-elle.

Et la partie d’échecs continuait, encore et encore. Les pions mouraient, les pièces tombaient, et les Seigneurs riaient chaque fois un peu plus fort dans le cimetière de l’Humanité qu’était devenu le champ de bataille. Et la Reine-Esclave… à chaque compagnon abattu, tombaient ses larmes de rage. Sa rage !! Tous fuyaient devant elle, esclaves comme maîtres. On prétend qu’elle a, à elle seule, tué plus d’ennemis que son armée entière.

Tout ce qui a un début a aussi une fin, et la partie d’échecs arriva finalement à terme, faute de participants. Les maîtres étaient tous morts, et les esclaves presque tous. C’est à ça que se résume cette « victoire ».

Mais plus j’y pense, plus je crois que tous étaient esclaves. Personne ne fut libéré ce jour-là, maître ou serviteur. La mort ne libère pas.

Date d’écriture: 2006

Quand il était petit, notre fils tapait des silex les uns contre les autres pour faire des étincelles. En grandissant, il s’est mis à jouer avec les allumettes. C’était notre expert pour allumer le barbecue, tout le quartier l’admirait pour ça, on était tous les deux très fiers qu’il soit aussi bon. Et puis un jour, notre voiture a pris feu. Il y avait une longue traînée d’essence qui menait à elle, c’était incontestablement d’origine criminelle. Puis ça a été la grange, et là j’ai eu un doute. Est-ce que notre fils… non, impossible. Pas lui, si doux, si joyeux… L’incendie suivant, une maison du voisinage, il y a eu un mort. La grand mère, trop faible, n’avait pas eu le temps de sortir. J’en ai parlé à mon mari, il a refusé de me croire, alors je suis allé voir la police toute seule. Mais sans preuves, rien à faire. Mon fils s’en est tiré. Les incendies ont continué quelque temps, et à chaque fois j’avais la conscience plus lourde. Jusqu’au jour où enfin, ils ont arrêté le coupable. C’était pas mon fils. C’était mon mari.

Après coup, ça a pris tout son sens. C’est son père qui lui a appris comment allumer un feu, il était toujours dans les parages dès que notre fils allumait une flamme. Si je n’avais pas été aussi aveugle, j’aurais pu arrêter ça. Il n’y a pas de fumée sans feu. Des voisins, des amis, des enfants de l’école de mon fils vivraient encore. Mais non, j’ai traîné mon propre garçon, parfaitement innocent, au poste de police pour l’y jeter en pâture. Quelle mère fait ça ?!

Il m’a pardonné. Il est même fier de mon… courage, même si je me suis trompée. Mais moi, je ne me le pardonnerai jamais.

Date d’écriture: 2017

Il était un enquêteur renommé pour la qualité de son travail d’investigation. En fait, tous affirmaient – et lui le premier – qu’aucun secret ne le restait longtemps s’il en décidait autrement. Et de fait, peu d’enquêtes étaient restées ouvertes bien longtemps après qu’on les lui ait confiées.

Un de ses anciens amis d’enfance revint un jour du monastère de Solanaé, où il avait consacré de bien longues heures à apprendre les arts de la philosophie et de la rhétorique. Le trouvant ainsi imbu de sa réussite, il décida de lui enseigner quelque humilité par le biais d’une épreuve :
– Je veux que tu découvres qui a écrit ces vers : « Mon esprit tourbillonne encore et sans cesse, comme le feu sur lequel la glace se déverse. Dans le siphon s’enfuient mes rêves d’antan, je crie de dépit mais personne ne m’entend. » »

Et le moine inscrivit le poème sur un parchemin pour que son ami ne l’oublie pas.

L’enquêteur débuta ses recherches à la bibliothèque locale, mais ne trouva aucune référence à ces vers. Il ne s’en inquiéta pas outre mesure : les enseignements monastiques ne figuraient pas parmi les ouvrages les plus fréquents.

Refusant de s’avouer vaincu, il entreprit un voyage fastidieux vers la lointaine Solanaé. Arrivé au monastère, il éplucha chaque ouvrage à la recherche du poème. Il n’y trouva pas la moindre référence. Il demanda donc conseil à la source, auprès des grands maîtres de l’Ordre. Aucun d’entre eux ne connaissait le texte.

Après des mois de fouilles sans succès, il rentra enfin chez lui. Il avoua sa défaite au moine et lui tendit le parchemin :
– J’ai échoué. Qui a écrit ces vers ? »

Le moine lui sourit :
– Mais c’est moi, voyons. Je les ai même écrits devant toi, sur ce parchemin. »

Date d’écriture: 2006

Il était une fois un pauvre tailleur de pierres, qui trimait dur sous un soleil de plomb. Il se dit :
– Que j’aimerais être le soleil ! Il est infiniment plus puissant que moi, et il doit avoir la belle vie, perdu dans ses hauteurs ! »

Il travailla jusqu’au soir et retourna dans sa petite masure pour y dormir.

Le lendemain, à son réveil, quelle ne fut pas sa surprise : il s’était transformé en soleil !!! Il darda aussitôt ses rayons vers la Terre, et se réjouit de sa nouvelle forme.

Mais alors qu’il survolait les pays, passant de région en région pour leur apporter sa lumière, des nuages arrêtèrent ses rayons.

– C’est incroyable ! De simples nuages suffisent à m’arrêter ! Ce sont eux qui ont le vrai pouvoir… »

Et il poursuivit sa course jusqu’à la tombée de la nuit.

Le jour suivant, il était devenu nuage. Il arrêta avec bonheur les rayons de soleil, se réchauffant à leur contact, et se précipita vers l’ouest pour bénéficier d’un maximum d’ensoleillement.

Mais une haute montagne l’arrêta dans sa course.

– Les montagnes sont fortes, et leurs racines plongent profondément dans la terre… Ah, si j’avais moi-même une telle puissance ! »

Mais le soleil sombra à l’horizon, et la nuit fut.

A l’aube, il s’était fait montagne. Il arrêta les nuages arrogants, fier de sa force invincible. Mais alors que le soleil était à son zénith et que les nuages avaient finalement renoncé, il sentit de terribles démangeaisons à ses pieds. Il baissa les yeux, et que vit-il? Un pauvre tailleur de pierres, qui trimait dur sous un soleil de plomb.

Date d’écriture: 2005
Exercice de ré-écriture à partir d’une comptine populaire,
elle-même retranscrite dans un des livres de Myst.