– Je ne comprends pas l’intérêt. Je veux dire, tu n’as virtuellement aucune chance de gagner. Pourquoi tu balances ton fric là-dedans ? »
– Tu as une pièce de deux euros ? Vas-y, donne-la moi… merci. Bien, dans un instant, je vais m’en servir pour acheter une grille en ton nom. Excusez-moi, madame, à combien est le jackpot ce soir ? Dix-sept millions d’euros ? Merci. Alors dis-moi, qu’est-ce que tu ferais avec dix-sept millions d’euros ? »
– Ben, je sais pas… j’imagine que je m’achèterais une nouvelle voiture. Je règlerais le crédit de ma maison une bonne fois pour toute et… non, attends. En fait, je revendrais ma maison et m’achèterais un loft à la place, genre celui hors de prix dont j’ai vu l’annonce il y a cinq jours. Oui… ça serait le pied. Après, je suppose que je donnerais à une association, Médecins Sans Frontières ou quelque chose dans ce goût-là, histoire d’aider un peu tous ceux qui ont pas eu ma chance. Je sais pas, peut-être 5 ou 10% de mes gains, ça serait déjà un sacré coup de pouce. Je pense que j’en profiterais aussi pour enfin monter ma boite, depuis le temps que j’en rêve… ouais, patron enfin ! Eh, mais qu’est-ce que tu fais ? »
– Je te rends ta pièce. Tu vois, pendant quelques instants, tu as été multimillionnaire sans même dépenser un centime. »
– Oh… je vois. Excusez-moi, madame ? Une grille, s’il vous plait. J’aimerais prolonger l’état de grâce, au moins jusqu’à l’heure du tirage. »

Date d’écriture: 2017

Un grand merci à une amie et à son père, qui se reconnaitront (j’espère),
et dont les souvenirs d’enfance sont la source directe de cette histoire !

« Je ne suis pas raciste mais… » On a tous entendu cette introduction. Certains d’entre nous l’ont probablement prononcée. Alors regardons en détails : qu’est-ce que ça dit au juste ? D’abord et avant tout que l’idée d’être raciste rebute celui ou celle qui parle, peut-être même lui fait honte. Un bon point, ça. Mais le hic, c’est que cette introduction trahit aussi un besoin de se justifier de ce qui va suivre. En gros, le message est « ce que je vais dire pourrait paraître raciste, mais promis juré craché ça ne l’est pas ». Vraiment ? Sérieux ?

Au mieux, si c’est vrai, c’est maladroit. Quelle est la première chose à laquelle vous pensez si je vous dis « je ne suis pas un éléphant » ? Si vous êtes normal(e), à moi, et à un éléphant. Et quelle est la première chose à laquelle vous pensez si je vous dis « je ne suis pas raciste » ? Hhmmm… a priori, plus vraiment à un éléphant, n’est-ce pas ?

Bon, et si ce qui suit est vraiment raciste, comme dans 90% des cas où cette introduction est utilisée ? Alors le message reçu est « non seulement je n’assume pas d’être raciste, mais en plus je me cache derrière une soi-disant ouverture d’esprit pour tenir des propos xénophobes ». Et là, ça craint. Vraiment. Quand on n’assume pas une de nos opinions, c’est souvent pour une très bonne raison.

Date d’écriture: 2017

J’ai six ans. Je mange de l’aile de raie grillée sur une plage, quelque part en Tunisie. Les pêcheurs, superstitieux, ne touchent pas à ce poisson dont le dessin rappelle une tête de mort. Mais ils prennent plaisir à voir le gamin, dévoré par la curiosité, qui rôde autour de leurs bateaux.

Je joue aux échecs contre mon cousin. Je le battais généralement étant enfant, mais cette fois les rôles sont inversés ; sa maîtrise de l’échiquier est évidente et mes pièces tombent l’une après l’autre. Je ris quand arrive l’échec et mat. C’était une très belle défaite, et j’ai hâte de discuter des techniques qu’il a utilisées contre moi.

Des verres s’entrechoquent dans ce bar dont le nom m’échappe. On parle de tout et de rien. Une musique latino joue en arrière-plan, et d’un seul coup tout le monde se lève pour danser. Elle colle ses hanches contre les miennes, et la suite se perd dans une ivresse qui ne doit rien à l’alcool.

Je m’assois sur les pentes du Mont Royal, au milieu des djembés et des duellistes, et décide que je suis tombé amoureux de l’accent québécois. Mais chut ! Comme le dit un ami, « c’est pas mouai qui ait un acceint, c’est touai ! » (oui, la question peut être assez sensible là-bas).

La maternité en Californie. Je tiens mon nouveau-né dans les bras, et l’émotion me submerge. Je… je… non, les mots sont décidément impuissants à décrire ce que j’ai ressenti ce jour-là. La maternité encore, quelques portes et quelques années plus loin. Je ne vais pas vous ennuyer avec des redites : je ne suis pas plus capable de retranscrire cet instant que la première fois, même si je le voulais. Et je n’y tiens pas. Ce moment est et restera mien.

Je quitte les planches sous des applaudissements nourris. Une incroyable année condensée en quelques heures. Trop tôt à mon goût, le public quitte les lieux. On se retrouve entre nous dans la fosse du théâtre, à boire du champagne dans des gobelets en plastique qui trainaient là. Je me sens euphorique, électrisé. Et épuisé, aussi.

L’orage se calme, un rayon de soleil perce soudain les nuages. Un léger vent m’amène l’odeur de l’herbe mouillée. Au loin, le Ben Lomond apparait progressivement, ses sommets enneigés se reflètent dans les eaux argentées du plus beau Loch au monde. Je savoure simplement l’instant avant de commencer l’ascension.

Je me lève le matin et je me rends compte qu’après de nombreux mois de galère, je suis juste heureux. Ça valait le coup d’en passer par là, les bons comme les pires moments, pour finalement retrouver le moi léger, joyeux, que j’avais mis en sommeil. Un sourire effleure mes lèvres. Et si j’écrivais dessus ?

Voilà. C’est ça, pour moi, le bonheur. Une collection de moments, éphémères, insaisissables, petits ou grands, qui ne peuvent que se vivre avant qu’ils ne nous filent entre les doigts. Je ne cherche plus à les retenir. Les meilleures choses arrivent spontanément.

Date d’écriture: 2017

Devant chez vous, il y a peut-être un SDF qui fait la manche tous les jours. Cet homme a-t-il un nom ? Une histoire ? Un visage ?

On est tous quelqu’un. On a eu des parents. On a eu des rêves. Et puis on a grandi et on s’est confronté à cette putain de vie. Certains ont tiré le bon numéro. Cet homme devant chez vous, sans doute pas. Ou alors sa chance a un jour tourné. Mais il n’est surement pas arrivé là par choix.

Juste pour que ce soit clair, ce n’est pas votre faute si les choses ont mal tourné pour lui. Pas la peine de culpabiliser d’avoir mieux tiré votre épingle du jeu. Mais n’oubliez pas. Cet homme a un nom. Il s’appelle Julien Lauvin, et il existe. C’est un être humain, pas un meuble.

Alors pourquoi, pourquoi la plupart des gens ne lui accordent-ils pas même un regard en passant devant lui ?!

Date d’écriture: 2017

Un caillou dévale la pente. Collisions cristallines et cliquetis éphémères. Ses semblables le suivent dans sa course. Avalanche ? Non, déplacement symphonique. L’ensemble se stabilise. Silence à nouveau.

Ce faux pas m’a couté cher. Surtout, surtout, ne pas trébucher. Tomber, c’est mourir. Mes muscles ne me relèveraient pas. C’est déjà miracle qu’ils me soutiennent toujours.

Esquisse mentale du pas suivant. Chaque mouvement est pensé, soupesé, validé. Les ressources s’amenuisent mais l’esprit s’accroche. Même embrumé par l’asphyxie, mon cerveau cherche la survie.

Je pourrais baisser les bras et redescendre. Qui saurait ? Le supplice cesserait de suite. Tasses de café, croissants tièdes, sommeil bien mérité… il suffit juste de renoncer.

Non. Je ne cèderai pas. Qu’importe si j’y reste, je vaincrai l’Everest !

Date d’écriture: 2016

L’opinion publique croit qu’un jour, la machine pensera comme l’homme. La vérité, c’est que pendant que la machine s’approprie de plus en plus de comportements humains, l’homme se rapproche de plus en plus de la machine. Il ne raisonne plus qu’avec des chiffres. Il perd toute empathie envers les siens. Il planifie l’ensemble de son existence. Moi, je crois que l’homme et la machine se rencontreront à mi-chemin. Humanus ex machina.

Et cette idée me terrifie.

Date d’écriture: 2015
A ceux qui font mentir cette histoire.

Le plan était parfait. Retrouver le commanditaire sur la plage. Lui subtiliser son arme. Gagner la confiance de la banquière. S’introduire dans les locaux. La tuer. Transférer les fonds. Eliminer le vigile quand il ferait sa ronde. Laisser l’arme du commanditaire bien en vue. Quitter les lieux. Un plan parfaitement huilé.

Jusque-là, tout se déroulait à merveille. Les fonds se transféraient. Des pas retentirent dans le couloir. Le vigile. L’arme du commanditaire se leva en un mouvement fluide. Droit vers le cœur. Clic. Clic ?! Le vigile portait sa main à sa hanche droite. Une arme apparut à son poing. Bang. Tout devint noir.

Quelques jours plus tard, le laboratoire découvrit ce qui avait enrayé l’arme du commanditaire. Dans ses rouages se trouvait un minuscule grain de sable.

Date d’écriture: 2014